Posturi marcate ‘fun’

Advertorial la hârtie igienică

Zilele trecute, am primit în teste noua hârtie igienică “Anulin”. M-am şi mirat cum de un brand de hârtie igienică a făcut pasul spre online, dar, până la urmă, e un produs ca oricare altul. M-a impresionat din prima: pe cutia în care a venit baxul scria “pentru că fundul de blogger merită mai mult.” Faină abordarea icon smile Advertorial la hârtie igienică

În timp ce desfăceam baxul, m-am gândit la numele de brand: Anulin. Cum au reuşit ei să scoată din termenul “anus” un nume melodios, ataşându-i adjectivul “lin”, pentru a scoate în evidenţă un atribut de brand. Şi ce atribut! Dosul meu n-a văzut ceva care să decurgă atât de lin!

Am scos un sul: să-l pipăi, să-l miros, să-l simt. Degetele mele au avut orgasm la atingerea celor 5 (CINCI!) straturi, de parcă au murit şi au ajuns în raiul degetelor. Apoi, am mirosit-o. Un parfum discret mi-a invadat nările, diferit de tot ce există pe piaţă, fără arome de fiţe, ca la hârtiile igienice pentru snobi. Are ceva din puritatea unei dimineţi de munte, reuşind să creioneze olfactiv un peisaj idilic, cu o picătură de rouă perfectă, ce se scurge de pe un fir de iarbă la fel de perfect. Nu mai puteam, abia aşteptam s-o testez! Problema era că nu mă trecea. Eram distrus. Aveam în faţă Dumnezeul hârtiei igienice şi nu puteam s-o folosesc. Conştient că nu se poate altfel, m-am dus la frigider şi mi-am dat drumul la imaginaţie: lebeniţă, cireşe, o cacao, că nu-mi place laptele simplu, şi nişte bere.

După o oră, eram deja în acţiune, nerăbdător să se termine şi să o pot folosi! Ah, şi când am folosit-o! Nu se poate descrie în cuvinte senzaţia pe care am avut-o! Totul decurgea atât de lin, încât aveam impresia că mă ştergea altcineva. Grosimea perfectă, atingerea catifelată, mirosul care s-a împrăştiat în toată baia, acoperindu-l pe cel produs de mine. Vă mărturisesc, e Rolls Royce-ul hârtiilor igienice!

De acum înainte, Anulin e hârtia mea igienică de suflet. Îmi place atât de mult, încât o voi lua cu mine oriunde merg, să nu-mi mai tratez posteriorul cu toate mizeriile. V-o recomand din adâncul străFUNDULUI meu!

PS: acest articol este un pamflet pornit de la tweet-ul ăsta. În acelaşi timp, este şi o leapşă, dar una mai neconvenţională. În primul rând pentru că e o leapşă-provocare, pe o tematică dată, iar în al doilea rând pentru că unele produse nu vor vedea lumina online-ului şi e păcat. Aşadar, îl provoc pe expertul #pebudă aiurea să scrie un advertorial la un closet, pe partenerul meu de planking, Sîrb, să scrie un advertorial la un troler, pe Hurducaş să scrie un advertorial la o drujbă, pe Gaben să scrie un advertorial la un bătător de carne şi la fundul de lemn aferent, pe Hoinaru să scrie un advertorial la paprika (boia), pe Auraş să scrie un advertorial la cele mai groase şosete, iar pe Groparu să scrie un advertorial la scutece. Pentru bătrâni. De asemenea, oricine poate prelua această leapşă, atâta timp cât produsul e unul “ciudat”.

Care e cea mai bună seară din weekend pentru ieşit în oraş?

Că doar n-om sta tot weekend-ul în casă, nu? Suntem tineri, trebuie să ne trăim viaţa, dacă nu acum, atunci când şi alte stereotipii. Şi dacă tot e pe bază de ieşit, există dilema serii. Cel puţin pentru mine, care mă tot lovesc de problema asta.

În primul rând, vorbim de weekend, pentru că e despre oamenii care trag la jug în timpul săptămânii şi nu pot să-şi piardă nopţile. Sau pot, dar nu îi mai văd mult timp la locul actual de muncă. Aşadar, excludem din start studenţii, şomerii, copiii cu părinţi de afaceri sau parveniţi şi belitorii de belengher. Îi mai excludem pe cei care nu consumă alcool (da, consider că e nevoie (şi) de alcool pentru un chef reuşit; consumat cu cap, desigur).

Tragi toată săptămâna la muncă şi abia aştepţi să vină vinerea, să ajungi acasă, să te trânteşti în pat cu o bere şi nişte snack-uri lângă tine şi să butonezi televizorul. Practic, weekend-ul a început deja, dar tu nu te-ai mişca din pat pentru nimic în lume, că doar ai aşteptat momentul ăsta încă de luni.

Pe de altă parte, dacă ieşi vineri şi tragi un chef de nedescris, care se traduce printr-o mahmureală cruntă, ai două zile la dispoziţie să îţi revii, şi luni eşti numai bun de mers la muncă.

Dacă ieşi sâmbătă, eşti fresh, doar te-ai odihnit vineri, eşti în formă pentru o monstruozitate de petrecere, adică ajuns acasă târziu sau devreme. Practic, ai doar câteva ore din ziua de duminică pentru revenire, şi luni eşti praf la serviciu. Poate şi marţi, depinde cât duci.

Sigur, poţi să ieşi şi vineri, şi sâmbătă, chiar şi duminică, dar îţi fuţi aproape toată săptămâna de muncă şi poate nu vrei să schimbi jobul.

Deci?

Vezi că vine maică-ta!

După succesul fulminant al acestui joc, la un moment dat, a intervenit inevitabila plictiseală şi l-am abandonat. În lipsă de alte jocuri de societate, am început să jucăm unul nou, însă mai restrictiv: doar fumătorii din firmă. Pentru că temperatura de afară nu ne prea ajută să ne bucurăm de pauza de ţigară, a trebuit să inventăm ceva să uităm de frig, dar să ne şi pice bine ţigara. Aşa s-a născut: “Vezi că vine maică-ta!”. O să vi-l descriu, ca să-l puteţi juca şi voi.

Jocul e foarte simplu, dar vă garantez că e intens! Veţi chiţăi de emoţie, veţi tresări la fiecare umbră de pe stradă, la fiecare sunet de roţi demarânde. În trombă, cum altfel?

Jucătorii pretind că au 15-16 ani şi sunt la liceu. Oricine trece pe stradă e mama sau tatăl cuiva. Scopul jocului e să fumezi fără să fii prins de către părinţi! Garantat, amintirile din trecut se vor întoarce să te bântuie şi vei acţiona în consecinţă! Senzaţii tari de liceu, trăite azi! Mirific! Evident, jocul poate avea şi scenariul în care sunteţi în spatele şcolii şi vine profesorul. Cum credeţi voi că e mai bine.

Nu uitaţi! Frumuseţea jocului stă în feţele oamenilor de pe stradă, care văd trei-patru proşti râzând în ultimul hal şi fugind de ei.

Spor la joc!

PS: Doar cine joacă are dreptul să judece, da? icon smile Vezi că vine maică ta! )

Micul Hitler

În urma acestui post, s-a născut imaginea de mai jos. Orice alte cuvinte ar fi de prisos.

micul hitler Micul Hitler

Chinuit la televizor

Azi am intrat pentru prima dată în viaţa mea într-un studio de televiziune, unde m-am aflat pentru a vorbi în televizor despre ierbarul etnobotanic. Şi dacă nu era suficient că a fost prima dată, emisiunea a fost şi în direct, să nu cumva s-o iua mai moale de la început.

Ieri seară, când am şi aflat că voi participa la emisiune, Florica, mai experimentată, că a mai apărut pe sticlă, mi-a făcut un mic instructaj. Din el s-a desprins un sfat pe care mi l-a repetat obsesiv, de parcă eram un copil din lumea a treia care nu a văzut în viaţa lui un televizor. Dacă tot veni vorba, sfatul: “Mare atenţie la mâini! Când eşti stresato-emoţionat, mâinile o iau razna, gesticulează în toate direcţiile, se agită, iar dacă eşti la televizor e cu atât mai urât. Mâinile tind să se transforme într-o a doua persoană. Nu trebuie să le laşi! Depozitează-le undeva şi ţine-le acolo! Trebuie să fii doar tu, nu tu şi mâinile! Ai mare grijă!” Cum să vă zic, picătura chinezească e fix un băţ de mâncat orez şi murit de foame, în comparaţie cu picătura floricească. Mi l-a repetat atât de mult, încât, în drum spre studio, aveam un singur gând: MÂINILE!

Am ajuns în studio, a început emisiunea, totul sub control. Până la un moment dat. La momentul ăla dat, am observat că monstrul se ridicase fără să-mi dau seama. Ele erau prin aer, în toate direcţiile, de se uitau cei doi prezentatori la mine ca la un babuin fără cur roşu (o raritate!). Le-am potolit imediat şi le-am băgat în ţarc, dar au ieşit din nou. Iar le-am tăiat avântul, iar au luat-o razna. Şi tot aşa.

Pe lângă problema cu mâinile, pe care am început să o ignor, m-au apucat şi nişte gaze. La ambele orificii. La gură nişte râgâieli care veneu valuri-valuri şi trebuia să fac eforturi supraomeneşti să le dau cu amortizor, iar la cealaltă gaură nişte flatulenţe calde odioase, de dimineaţă, pe care nu puteam să le eliberez nicicum, că se abureau camerele. Pe lângă toate astea, la un alt moment dat, m-a puns dracu să mă gândesc la nu ştiu ce fază şi era să mă apuce o criză de râs. Ştiţi cum te apucă râsul când nu se poate râde, nu? No, io-s as la chestia asta! Sigur, n-am lăsat nimic să se vadă la exterior, dar în mine râdeam de mă pişam pe mine însumi.

Adevăr vă spun, nu ştiu de când n-am mai fost aşa chinuit. Mă, toate erau pe mine deodată. Când am ieşit, într-un sfârşit, am dat drumul la toate. Tot deodată: am râs isteric, am râgâit necontrolat şi am aburit oglinda din lift. Mâinile erau acum cuminţi, fută-le Irod!

Vă plac picanteriile? Poftiţi una!

Trăim într-o societate flămândă de aspecte şi detalii din viaţa altora. Am face orice să ştim ce, unde, cât mănâncă, respectiv cum, când, unde fac sex cei din jurul nostru. Şi multe altele. E o societatea a picanteriilor, înainte de a fi una de consum.

Picanteria despre mine e că îmi place mâncarea picantă. Mult. Atât de mult, încât papilele mele gustative sunt în moarte clinică de ceva vreme. Mă aştept în orice moment să-mi iasă din gură şi să mă ia la rost pentru chinul la care le supun. Ce e picant pentru alţii, pentru mine e păr la ceas. Trebuie să fie strigător la Iad de picant ca să simt şi eu ceva. Partea nasoală e că, după cum se ştie, la mâncarea picantă suferi de două ori, la intrare şi la ieşire, chestie pe care mi-o asum. Deşi, nu pot să nu mă mir cum Sfânt Chilli, la cât de avansată e tehnologia, nu s-a inventat încă o soluţie pentru ca mâncarea picantă să nu doară la ieşire. În fine.

Am mâncat ieri, pe la 7, o pizza picantă. Una picantă pentru mine, nu pentru muritorii de rând. Am mai stat la poveşti cu cei ce ne-au însoţit până pe la 11 jumate. În timp ce ne îndreptam spre casă, am simţit că vine viitura. Da’ rău de tot, din categoria “acum şi aici!”, comparabilă cu un cutremur de 8 grade pe scara budei. Grăbim pasul, până la momentul în care am realizat că nu mai avem hârtie igienică acasă. Nasol moment, la 12 noaptea, fără niciun non-stop prin zonă. Noroc cu o farmacie deschisă:

- Bună seara, mă gândesc că nu ţineţi hârtie igienică, nu?

- Bună seara, nu, nu ţinem aşa ceva…

Ca o paranteză, nu mi se pare normal să nu găseşti hârtie igienică la farmacii, din moment ce vând tot felul de alte mizerii ce nu ţin de ei. În plus, hârtia igienică poate fi considerată medicament: dacă rămâi fără şi n-ai cu ce altceva să te ştergi, mai rămâi şi fără apă, deci n-ai cum să te speli, se poate infecta zona, mă gândesc.

- Bun, da’ măcar batiste de hârtie aveţi?

- Da, din alea sunt.

- TREI pachete, vă rog!

Ţinând cont de faptul că tocmai îi cerusem hârtie igienică, farmacista s-a prins că n-am nevoie de batistele de hârtie pentru nas şi îmi spune:

- Da’ nu mai bine vă dau ceva pentru diaree?

Mirat de cheful de glume pe care îl avea, în timp ce eu eram în chinurile facerii, îi răspund:

- Nu, doamnă, că nu e împrăştiat, e doar mult şi ustură.

Empatie la budă

Chiar dacă nimic nu se compară cu buda de acasă, de multe ori suntem nevoiţi să jucăm în deplasare. Nu e neapărat o dramă, pentru că buzile altora ne fascinează, oferindu-ne prilejul să analizăm îndeaproape stilul de viaţă al cunoştinţelor noastre: detergentul folosit, parfumuri, perii şi paste de dinţi, alte produse specifice toaletei.

Însă, nu tot timpul ne apucă atunci când suntem într-o vizită, necuratul abătându-se asupra noastră şi când suntem în oraş, într-un bar/club. Mie mi se întâmplă chiar foarte des şi am început să percep situaţia ca pe un soi de marcare a teritoriului. Dacă în casele prietenilor ne aşteptăm să dăm peste o budă îngrijită, în oraş suntem la mila angajaţilor localului. Practic, suntem la mâna hazardului şi niciodată nu ştim peste ce monstru puturos vom da. Asta e, face parte din experienţele vieţii.

Sâmbătă seara m-a apucat într-un club. Mi-am luat inima-n dinţi şi m-am dus. Am fost plăcut surprins de ce am găsit, clubul nefiind chiar cel mai fiţos, da’ buda era curăţică. Am pus straturile tradiţionale de hârtie igienică pe colac, m-am pus şi am început să mă screm (aveam de a face cu o depunere cu dificultăţi la livrare). Şi mă screm. Şi mă screm. Şi mă screm… mă screm!

După vreo cinci minute de scremut, aud dintr-o cabină alăturată:

“Nici la mine nu mere…”

La propriu

Cine se prinde, se prinde.

bust La propriu

Ce-nseamnă o şuncă proastă

prostciutto Ce nseamnă o şuncă proastă

Suntem oameni sau suntem dansator?

Varianta pisicească.

pussy Suntem oameni sau suntem dansator?